22 de outubro de 2017

A Correspondência

Para que um dia se entenda...


Maria, Maria, Maria, Maria, Maria, Maria, Maria, Maria, Maria. Maria, Maria.





A correspondência,
Giuseppe Tornatore.

23 de setembro de 2017

Voltar para casa



Sabe aqueles dias em que bate a vontade de fugir, estar só, no meio do nada, num lugar desconhecido? Sentia-me assim...confusa, feito pássaro fora do ninho. Apetecia-me sumir.
Um amigo estranhou a minha ideia e disse que nessas horas o melhor era estar no meio de amigos. Respondi que eu era um bocado bicho do mato...sem ter muita certeza de ser essa a verdadeira razão.
À caminho do Sul, abri a janela do carro.
Senti o calor do Alentejo e o vento no rosto.
Lembrei_me, de súbito,da infância...em que meu maior prazer acontecia sempre em uma manhã de domingo.
Era quando o meu pai me concedia um desejo.
E eu pedia sempre o mesmo.
Leva_me à um lugar que eu não conheça, pai.
Tive essa mesma sensação hoje, apesar de nem ser um domingo.
Senti meu pai ao meu lado e com os olhos marejados, de súbito entendi o porquê de estar aqui
Vamos pai...hoje sou eu que te levo para um lugar que não conheces.

Meu pai sem querer me ensinou que o desconhecido também pode ser a minha casa.


21 de agosto de 2017

O Fio da Meada


Eu já quase me vejo por dentro

e tanto

 que quase sinto na boca o gosto que tenho

essa doce sensação de encontrar o fio da meada

da chave perdida da gaiola fechada

das coisas que voam por dentro de mim.

M. Lucas


O último poema que te escrevo

Amar é um risco. Para mim sempre foi.
Para uns, um dado garantido; para mim, um de seis lados.
Para alguns, um jogo de cartas marcadas; para mim, um castelo delas.
Para uns Terra, para mim Marte

Errei todos os meus amores até hoje.
Não foi por mal ou por propósito, é como costumo dizer.
Na ânsia de acertar o alvo, falhei-o redondamente.
Não por querer, talvez mais por incompetência ou dissonância

Peço perdão por esperar mensagens no fundo das garrafas
por ter procurado aquilo que talvez não existisse,
por ter esperado o dia que nunca vem
por não ter tido certezas quando achavam que eu devia

O fim de um amor deixa os pés exaustos e as mãos vazias 

e o meu silêncio será o último poema que te escrevo



M. Lucas


6 de agosto de 2017

Escrever


Um dia destes me disseram:
Porque escreves se tão poucos comentam?
A resposta só me ocorreu agora.


Escrevo para libertar ideias e cansaços
Há aqueles que pintam, que constroem  templos, que salvam vidas, que cantam, que dançam
Há quem o faça para viver, há quem o faça por recompensa, há quem o faça por prazer. (Essa sou eu)

Eu não escrevo para que me leiam. 
Escrevo para ler-me à mim própria. 
Dar à luz todos os "eus" que nunca nasceram.

E por vezes não há espelho onde eu pareça tão bela...



M. Lucas
Desconheço a autoria da imagem, mas é linda


“Sou apenas um escritor. Um cultivador. 
Um jardineiro. Um florista. 
A minha felicidade flutua entre o estrume 
que deponho na raiz das palavras 
e o aroma que me excita quando acabo de as colher.”

Joaquim Pessoa



 "Escrever é que é o verdadeiro prazer; ser lido é um prazer superficial."

Virginia Woolf